Marco Mazzoli

Per me sei solo una cazzo di tossica di merda.

Arrivo, Cristo Santo.

Chi è che rompe i coglioni la mattina di domenica?

Buongiorno, Opera.

Dustin, che cazzo ci fai qui?

Perché non sei a scorazzare coi tuoi amichetti disadattati?

Se per casa intendi queste quattro pareti fatiscenti e piene di scarafaggi e tarme, la mia risposta è sì, ma in questo momento non credo che verrebbe alla porta o accetterebbe visite.

È sdraiato da due giorni con la testa indietro alla carraia e con gli occhi girati mentre si massaggia l'uccello.

Ma davvero?

L'unica cosa che non quadra qui è il tuo corpo.

Ti rendi conto che non hai un componente fornito dal nostro sacro e santissimo Gesù Cristo, imperatore d'America, che si è fatto a dovere.

Ma che cazzo di amalgama di problemi sei?

Ma pensa te che adesso sei tu quello che si è fatto quasi scannare da un demo merdone con la testa a cappella in una cazzo di prigione in Russia, che è quasi crepato con le bombe addosso, che è finito alla brace per far chiudere la fica sul muro sparamostri a cappella.

Adesso lo storpio con i denti da delfino e le spalle che si piegano come i telefoni anni 90 mi viene a fare la morale di sto cazzo.

Tutto questo mi puzza moltissimo.

Quello che puzza moltissimo è il tuo alito.

Ma che cazzo hai mangiato?

Un intero barbone sudato dopo che si è scopato un pullman di tifosi con la dissenteria.

Dai, dai, vattene!

Torna a casa tua.