Mika

Sie wusste, dass dies der Moment war, auf den der ganze Tag zusteuerte.

Sie tauschte einen wissenden Blick mit Lena, die gerade einem Bewohner ein Glas Wasser einschenkte.

Sie verstanden sich in diesem Moment vollkommen ohne Worte.

Sie wussten beide, dass sie am Abend todmüde sein würden.

Ihre Füße würden brennen und ihre Arme würden schwer sein vom Schieben der Rollstühle durch die kühle Luft.

Aber sie würden es tun.

Sie würden die Bewohner anziehen, einwickeln und hinausbringen.

Denn der Weg war da.

Er war frei und sicher.

Und das Herz des Hauses schlug heute ein wenig kräftiger und hoffnungsvoller als sonst.

Die Vorfreude war fast greifbar.

So als hätte der Schnee nicht nur die Landschaft, sondern auch die Seelen der Menschen sanft zugedeckt und beruhigt.

Um sie nun langsam, Schicht für Schicht, wieder für das Leben freizulegen.

Die Mittagsruhe legte sich normalerweise über das Heim und Herz wie eine schwere, warme Wolldecke, die nach Lavendel, Bohnenwachs und tiefer Sauberkeit roch.

Es war jene Zeit des Tages, in der die Uhren scheinbar langsamer tickten, die Gänge sich leerten und die Bewohner sich in ihre Zimmer zurückzogen, um ein Schläfchen zu halten oder einfach nur die Augen für einen Moment vor der Helligkeit des Tages zu verschließen.

Das geschäftige Klappern des Geschirrs war längst verstummt.

Und der große, stählerne Servierwagen war bereits wieder in den Bauch der Küche gerollt worden.

Doch an diesem speziellen Tag war die Ruhe anders, denn sie war nicht schläfrig und schwer.

sondern sie vibrierte fast unmerklich und war erfüllt von einer wachen Aufmerksamkeit, die sich wie ein feiner elektrischer Strom durch die Reihen der Sessel im Aufenthaltsraum zog.

Nur wenige Bewohner hatten sich heute in ihre Betten legen wollen, was für die Schwestern eine ungewöhnliche Abweichung vom Protokoll bedeutete.