Mika

Frau Elfriede beugte sich so weit vor, wie es der Sicherheitsgurt in ihrem Rollstuhl zuließ, und ihre Hände begannen unter der Decke, die Bewegung des Formens nachzuahmen.

Sie murmelte leise, fast beschwörend vor sich hin, dass man den Schnee erst in den Händen wärmen und anhauchen müsse, damit er binde.

Anna hörte es und lächelte berührt.

Es war ein Ratschlag, der aus einer tiefen, fast körperlichen Erinnerungsschicht aufstieg.

Ein altes Wissen, das die Demenz nicht hatte löschen können.

Und als hätte das Mädchen die Gedanken der alten Dame über die Entfernung hinweg gehört, zog es tatsächlich die Fäustlinge aus.

hauchte in die hohlen Hände und drückte den Schnee dann fest zusammen, bis er hielt.

Frau Elfriede nickte zufrieden und lehnte sich wieder entspannt zurück.

In ihrem Gesicht lag ein Ausdruck von tiefer Befriedigung und Kompetenz.

Als hätte sie selbst diese Kugel geformt.

Auch die Eltern, die am Rande der Piste standen und sich mit dampfenden Thermoskannen warm hielten, hatten die Veränderung in der Atmosphäre bemerkt.

Anfangs hatten sie vielleicht noch betreten oder unsicher zur Seite geschaut, nicht wissend, wie sie mit der plötzlichen Anwesenheit der pflegebedürftigen Menschen umgehen sollten.

Krankheit und Alter wurden in der modernen, schnellen Welt oft versteckt.

Und die direkte Konfrontation damit konnte unbehaglich sein.

Doch die völlige Selbstverständlichkeit und Unbefangenheit, mit der die Kinder reagierten, nahm auch den Erwachsenen die Scheu.

Ein Vater, der seinem Sohn gerade den verrutschten Schal neu band, blickte zu Martin hinüber und nickte ihm anerkennend zu.

Es war ein kurzes Nicken unter Männern, das tiefen Respekt ausdrückte.

Respekt für die harte Arbeit, den Weg frei zu schaufeln.

und Respekt für die menschliche Entscheidung, diese Begegnung überhaupt möglich zu machen.

Dann geschah etwas, das diesen Nachmittag in den Herzen aller Anwesenden fest verankern würde.