Mika

Lena lächelte zurück und Anna wusste, dass sie beide in diesem Moment dasselbe dachten.

Die Mühe, das Anziehen, die Sorge, der Zeitdruck.

All das war vergessen und unwichtig geworden.

Hier draußen zählte nur der reine Moment des Erlebens.

Martin stand etwas abseits, die Hände tief in den Taschen seiner Arbeitsjacke vergraben und

und beobachtete die Szene still.

Er sah nicht auf die Kinder und die Schlitten, er sah auf die Bewohner.

Er sah, wie sich ihre Körperhaltung veränderte, wie sie aufrechter saßen und standen, wie sie den Kopf hoben und die Welt gierig in sich aufnahmen.

Ein Vater, der unten am Hang stand und auf sein Kind wartete, blickte zufällig nach oben zum Zaun.

Er sah die Gruppe der alten Menschen, eingepackt in Decken und Mäntel, die dort wie ein Publikum in einer Loge standen, und zögerte kurz.

Dann lächelte er breit und hob die Hand zu einem freundlichen Gruß.

Es war keine große Geste.

Nur ein einfaches Winken von Mensch zu Mensch.

Herr Hannes, der vorne im Rollstuhl saß, sah den Mann.

Und ganz langsam, mit einer zitternden Hand, die in einem dicken Fäustling steckte, winkte er zurück.

Es war der erste Kontakt.

Die unsichtbare Wand zwischen dem Heim und der Welt draußen hatte einen ersten Riss bekommen.

Und durch diesen Riss strömte das Leben herein, frisch und kalt und wunderbar lebendig.

Die Zeit auf dem kleinen, vom Schnee frei geschaufelten Plateau am Rande des Hügels schien nach ganz eigenen, verlangsamten Gesetzen zu verlaufen.

Während unten auf der belebten Rodelbahn die Minuten in schnellen, sausenden Abfahrten und hastigen, keuchenden Aufstiegen verflogen, dehnte sich die Zeit oben bei den stillen Zuschauern zu einem weiten und ruhigen Moment der reinen Betrachtung aus.