Mika

Doch heute Nacht war dort nichts, außer der endlosen Weite des Schnees und der Schatten, die die Hügel warfen.

Stattdessen fiel sein Blick auf etwas anderes.

Etwas, das dort eigentlich nicht sein sollte.

Unten in der Senke, geschützt von einer Gruppe alter, knorriger Kiefern, strahlte ein Licht.

Es war kein kaltes, weißes Leuchten, wie es der Mond spendete.

und auch kein flackerndes Rot eines offenen Lagerfeuers.

Es war ein stetiges, warmes, goldenes Glimmen, das eine Einladung in die Dunkelheit zu schreiben schien.

Lukas blinzelte und rieb sich mit dem behandschuten Handrücken über die Augen, um sicher zu gehen, dass ihm die Kälte keinen Streich spielte.

Aber der Schein blieb.

Er wirkte fast wie ein Stern, der vom Himmel gefallen war und sich nun sanft in den Schnee gebettet hatte.

Von einer unerklärlichen Neugier getrieben, verließ Lukas den festgetretenen Pfad.

Seine Schneeschuhe sanken nur wenig in den tiefen Pulverschnee ein, während er den Hang hinabstieg.

Mit jedem Meter, den er näher kam, wurde das Licht deutlicher.

Und langsam begannen sich Konturen aus dem Weiß zu schälen.

Was er zunächst für eine zufällige Schneewehe gehalten hatte, nahm eine bewusste, architektonische Form an.

Vor ihm erhob sich eine Kuppel, perfekt geformt und makellos rund.

Es war ein Iglu, aber es war kein gewöhnliches Bauwerk aus grob aufeinandergestapelten Schneeblöcken, wie es Kinder bauten oder Jäger für eine schnelle Notunterkunft errichteten.

Dieses Iglu besaß eine Eleganz und eine Präzision, die Lukas den Atem raubte.

Die Blöcke schienen aus dem reinsten Eis des gefrorenen Bergsees geschnitten zu sein.

Und doch hatten sie die texturierte Oberfläche von festem, kompaktem Schnee.