Mika

Mathilda ließ ihren Rucksack von der Schulter gleiten.

Er landete geräuschlos auf dem weichen Untergrund.

Sie atmete tief ein und wieder aus und mit dem Ausatmen schien ein Teil der Schwere, die sie seit Monaten mit sich herumtrug, einfach von ihr abzufallen.

Sie war noch nicht ganz frei von ihren Sorgen, das spürte sie.

Denn die Gedanken an die Arbeit und die Verpflichtungen versuchten immer noch, sich in ihr Bewusstsein zu drängen.

Aber hier, in diesem gedämpften Licht und der allgegenwärtigen Weichheit, verloren diese Gedanken ihre scharfen Kanten.

Sie wirkten plötzlich weit entfernt und unwichtig.

wie ein Echo aus einer anderen Welt.

Sie begann langsam, tiefer in die Burg vorzudringen.

Es gab keine geraden Flure, nur gewundene Pfade zwischen den weichen Wänden, die dazu einluden, sich treiben zu lassen.

Manchmal musste sie sich leicht bücken, um unter einem Baldachin aus seidenen Tüchern hindurchzugehen.

Manchmal öffnete sich der Weg zu kleinen, runden Räumen, in deren Mitte sich gemütliche Sitzmulden befanden.

Alles in der Kissenburg schien darauf ausgelegt zu sein, den Körper und den Geist zu empfangen und zu halten.

Während sie so durch die Gänge wanderte, bemerkte Mathilda, dass die Kissenburg nicht nur still war, sondern eine eigene Melodie besaß.

Es war ein leises, beruhigendes Summen.

Vielleicht der Wind, der durch die Stoffe strich, oder das ferne Knistern eines Feuers.

Es war der Klang,

Mathilda fühlte sich seltsam willkommen, obwohl sie noch keiner Seele begegnet war.

Es war, als hätte das Haus selbst auf sie gewartet, als wüsste es genau, wie sehr sie diese Zuflucht brauchte.

Schließlich gelangte sie in einen größeren Raum, dessen Decke so hoch war, dass sich die herabhängenden Stoffbahnen im Halbdunkel verloren.