Mika

Guten Abend, meine fleißige Schreiberin, rief Madame Schlummer mit warmer Stimme aus dem Inneren des Wagens.

Ihre Stimme klang heute ein wenig wehmütig, aber voller tiefem Stolz.

Ich sehe noch immer Tinte an deinen Fingern und frischen Sternenstaub in deinen Augen.

Das große Buch ist fast fertig, nicht wahr?

Edda nickte langsam und setzte Barnabas sanft auf dem Tresen ab, wo er sich sofort schnuppernd über eine offene Dose mit getrockneter Minze hermachte.

Ja, das ist es tatsächlich.

Ich habe das Gefühl, ich habe alles aufgeschrieben, was jahrelang tief in mir geschlummert hat.

Aber jetzt fühle ich mich seltsam.

Es ist keine traurige Leere, aber es ist eine Stille, die ich so nicht kenne.

Ich habe ein wenig Angst, dass die ganze Magie wieder verschwindet, wenn ich den letzten Punkt setze und das Buch schließe.

Madame Schlummer lächelte weise und schüttelte sanft den Kopf, sodass ihre tassenförmige Haube lustig wackelte.

Die Magie verschwindet niemals, liebe Edda.

Sie verwandelt sich nur ständig.

Du hast den hohen Berg erklommen und die Geschichten gesät.

Jetzt ist es Zeit für die Ernte und das Bewahren.

Du brauchst heute kein Tee mehr für wilde Visionen oder endlose Ausdauer.

Du brauchst etwas, das dich lehrt, das Glück festzuhalten, ohne es zu erdrücken.

Sie griff nach einem sehr kleinen, fast unscheinbaren Glas, das ganz hinten im Regal im Schatten stand.

Darin befanden sich keine bunten Blüten oder glitzernden Kristalle, sondern einfache, braune Wurzelstücke und kleine goldene Samen.

Das hier nennen wir die Wurzelwärme, erklärte sie leise und andächtig.