Mika

Der Wagen setzte sich mit einem Knarren in Bewegung und verschwand langsam im dichten Nebel.

Doch Edda fühlte sich nicht allein oder verlassen.

Sie hatte die Wärme des Tees in ihren Händen und eine unendliche Anzahl von Geschichten in ihrem Kopf, die nur darauf warteten, erzählt zu werden.

Sie ging nach Hause und jeder ihrer Schritte auf dem feuchten Pflaster klang wie ein neues, festes Wort in dem Buch, das ihr Leben nun geworden war.

Die folgenden Wochen zogen ins Land wie ein sanfter und breiter Fluss, der endlich sein angestammtes Bett gefunden hatte und nun ruhig und bestimmt

Meer entgegenströmte.

Eddas kleine Wohnung, die früher oft wie ein steriler und zweckmäßiger Aufbewahrungsort für ihre abendliche Müdigkeit gewirkt hatte, war nun bis in den letzten Winkel mit pulsierendem Leben gefüllt.

Überall lagen beschriebene Blätter wie Herbstlaub verstreut,

Dicke Notizbücher stapelten sich turmhoch auf dem Küchentisch und der verlockende Duft von frischem Kaffee und alter Tinte hing permanent und schwer in der Luft.

Sie hatte das Musengold weise genutzt und die Geschichten waren aus ihr herausgesprudelt, manchmal wild und ungestüm wie ein Bergbach, manchmal leise,

Und nachdenklich, wie ein tiefer Waldsee.

Doch an diesem speziellen Abend, als der erste kühle Herbstwind die bunten Blätter durch die engen Gassen von Farnheim trieb, spürte Edda eine vollkommen neue Art von Ruhe in sich aufsteigen.

Es war nicht die bleierne Erschöpfung nach der Arbeit.

sondern die tiefe und wohlige Zufriedenheit eines Handwerkers, der sein Werkzeug beiseite legt und sein gelungenes Tagwerk betrachtet.

Sie trat auf die Straße hinaus, noch bevor sie das vertraute und rhythmische Hufgeklapper hören konnte, denn ihr innerer Kompass war nun fein auf den Wagen abgestimmt.

Die Luft war merklich kühler und klarer geworden, und sie zog ihren dicken Wollmantel fester um sich, um die Wärme zu bewahren.

Der Himmel war sternenklar und der Mond hing wie eine leuchtende, sichelförmige Zitronenscheibe über den spitzen Giebeln der alten Fachwerkhäuser.

Als der Dämmerteewagen schließlich langsam um die Ecke bog, wirkte er in dieser klaren Nacht fast noch magischer und heimeliger als sonst.

Die bunten Lampions schaukelten sanft im Wind

Und der weiße Rauch aus dem kleinen Kupferschornstein zeichnete kringelnde Muster in die Dunkelheit, die aussahen wie unsichtbare Buchstaben einer geheimen Sprache, die nur für die Träumer bestimmt war.