Mika

Sie blickte ruhig hinunter in die verschneite Gasse.

Genau dorthin, wo der Wagen normalerweise mit seinem warmen Licht gehalten hatte.

Heute Nacht waren dort keine Hufspuren im frischen Weiß zu sehen.

Und kein nach Vanille duftender Dampf stieg aus einem kupfernen Schornstein auf.

Die Straße blieb leer.

Und doch verspürte Edda keine Enttäuschung oder Traurigkeit.

Sie wusste tief in ihrem Herzen und mit absoluter Gewissheit, dass Madame Schlummer und der treue Barnabas weitergezogen waren.

Es gab andere Städte am Rande anderer Wälder und es gab dort andere Menschen, deren Träume verstaubt waren und die den Duft von Lavendel und echter Magie dringend brauchten.

Der Wagen kam nie, um für immer zu bleiben.

Er kam, um sanft zu wecken, was eingeschlafen war, und um liebevoll schlafen zu legen, was zu laut geworden war.

Edda lächelte dankbar in die kalte Nacht hinaus.

flüsterte sie leise, und ihr warmer Atem bildete eine kleine Wolke, die für einen kurzen Moment in der eisigen Luft hing, bevor sie sich auflöste und eins wurde mit dem Winter.

In der weiten Ferne, vielleicht nur in ihrer blühenden Einbildung oder vielleicht auch getragen vom Wind, hörte sie ein leises, vertrautes Geräusch.

Es klang wie das ferne Klingeln eines feinen Glöckchens oder das zufriedene, tiefe Schnurren eines sehr großen Katers.

Es war ein letzter Abschiedsgruß, der ihr bestätigte, dass die Verbindung niemals ganz abreißen würde, solange sie sich an das Gefühl der blauen Stunde erinnerte.

Sie drehte sich langsam vom Fenster weg und zog die schweren Samtvorhänge zu, wodurch die kalte Welt draußen und die wohlige Wärme drinnen blieben.

Ihre kleine Wohnung war nun ihr eigener Dämmerteewagen geworden.

Sie war gefüllt mit dem Duft von Tee, dem leisen Rascheln von Papier,

und der gemütlichen Sicherheit, die sie sich selbst erschaffen hatte.

Edda löschte die Lichter im Wohnzimmer, bis nur noch der sanfte Schein einer kleinen Leselampe aus dem Schlafzimmer drang.