Mirella Brotfeld

Die Zeit vergeht hier nicht, sie ruht sich aus.

Während sie aßen, füllte sich der Raum mit dem leisen Klappern der Löffel und einem zufriedenen Schweigen, das nicht gefüllt werden musste.

Der große Kamin am Ende der Küche brannte ruhig und stetig.

Anders als am Nachmittag, als er von der hektischen Backkunst des Onkels erzählt hatte, schien das Feuer nun eine andere Geschichte bereitzuhalten.

Eine Geschichte, die besser zur abendlichen Stimmung passte.

Mirella spürte, wie die Erzählung des Feuers in den Raum glitt.

Sanft und unaufdringlich.

Sie blickte in die Glut und sah vor sich einen Winterabend in den 20er Jahren.

Die Bilder waren in weiches Sepia getaucht und von einer fröhlichen Melancholie durchzogen.

Der Kamin erzählte von einer Nacht, in der ein heftiger Schneesturm die Straßen unpassierbar gemacht hatte.

Damals lebte ihre Großmutter Ellara in der Villa.

Eine Frau, die bekannt dafür war, dass ihre Tür immer offen stand.

Die Geschichte berichtete von einer kleinen Gruppe Musiker, die auf dem Weg in die nächste Stadt waren.

um dort auf einem Ball zu spielen.

Ihr Wagen war im tiefen Schneestecken geblieben, nur wenige hundert Meter von der Einfahrt der Villa entfernt.

Ellara hatte nicht gezögert.

Sie hatte die frierenden Männer mit ihren Instrumentenkoffern ins Haus geholt, direkt hier in diese Küche.

Hannes und Lena, die nichts von der Magie des Kamins wussten, spürten dennoch die Veränderung in der Atmosphäre.

Sie lehnten sich zurück, die Teetassen in den Händen und lauschten dem Knistern, das wie ein ferner Rhythmus klang.

Mirella sah, wie in der Geschichte die Musiker auftauten, wie sie ihre Geigen und Celli auspackten, nicht um ein Konzert zu geben, sondern um sich für die Gastfreundschaft zu bedanken und die Kälte aus ihren Knochen zu vertreiben.