Mirella Brotfeld

Als die Tür aufschwang, strömte ihr eine Woge aus goldener Wärme und dem Duft von getrockneten Orangenschalen und Bienenwachs entgegen.

Willkommen zu Hause, dachte sie, und ein Lächeln stahl sich auf ihre Lippen.

Der Flur der Villa war weitläufig, aber nicht leer.

Ein dicker,

persischer Teppich in warmen Rottönen schluckte das Geräusch ihrer Schritte, als sie ihre Stiefel auszog und gegen weiche Wollsocken tauschte.

Das Licht der Wandlampen war gedimmt und tauchte die holzvertäfelten Wände in einen honigfarbenen Schimmer.

Mirella liebte diesen Moment des Ankommens mehr als alles andere.

Es war der Augenblick,

indem sie wieder ganz zu sich selbst fand.

Sie wanderte durch den Flur, vorbei an den alten Porträts ihrer Vorfahren, die freundlich auf sie herabzublicken schienen, und steuerte direkt auf die Küche zu.

Die Küche war das Herzstück des Hauses, ein Raum von beeindruckender Größe, der dennoch nichts von seiner Gemütlichkeit verloren hatte.

In der Mitte stand ein riesiger Tisch aus grobem Holz, der schon viele Teige und Festmale gesehen hatte.

Und an der Stirnseite befand sich der erste der magischen Kamine.

Er war aus hellem Naturstein gemauert und das Feuer darin brannte bereits sanft, als hätte es nur auf sie gewartet.

Mirella wusste, dass das Haus seine eigenen Geheimnisse hatte und sie hatte aufgehört, die Dinge zu hinterfragen, die ihr bloßes Wohlbefinden steigerten.

Sie stellte ihre Tasche auf einen der gepolsterten Stühle und ging zum Herd, um den Wasserkessel aufzusetzen.

Während sie wartete, dass das Wasser für ihren Tee kochte, lehnte sie sich mit dem Rücken gegen die Arbeitsplatte und blickte in die Flammen.

Das Feuer knisterte nicht einfach nur.

Es war ein rhythmisches und melodisches Geräusch, das langsam Formen annahm.

Die Flammen tanzten in Orange und Gelb.