Mirella Brotfeld

Als sie oben ankamen, betraten sie das Turmzimmer.

Es war ein runder Raum, der rundum verglast war und einen atemberaubenden Panoramablick über die schlafende Welt bot.

Hier oben gab es keine Vorhänge, denn der einzige Nachbar war der Mond, der heute als schmale Sichel am Firmament stand und ein fahles, silbriges Licht auf die Baumwipfel war.

In der Mitte des Raumes stand kein gewöhnlicher Kamin, sondern eine runde Feuerstelle, die von einer gläsernen Kuppel geschützt war, und in der Mitte des Raumes von der Decke herabhing.

Das Feuer darin schien fast zu schweben, losgelöst von der Schwere der Welt.

Um diese schwebende Feuerstelle herum waren breite, niedrige Liegen angeordnet, die mit dunkelblauen Samtdecken und unzähligen Kissen in Sternenform bestückt waren.

Hannes und Lena staunten nicht schlecht.

Der Raum wirkte wie ein eigenes, kleines Universum.

Still und friedlich.

Sie ließen sich auf die weichen Polster sinken und blickten direkt in die Flammen, die in der gläsernen Schale tanzten, wie eingefangene Sonnenstrahlen.

Dies ist das Sternenzimmer, flüsterte Mirella und setzte sich zu ihnen.

Mein Urgroßonkel Silas hat diesen Raum entworfen.

Er war ein stiller Mann.

Kaum hatte sie den Namen ausgesprochen, begann das schwebende Feuer, seine Geschichte zu erzählen.

Es war eine sehr leise, fast meditative Geschichte, die nicht von großen Abenteuern oder lauten Festen handelte, sondern von der unendlichen Geduld des Universums.

Das Feuer zeigte Silas, einen Mann mit einem freundlichen Gesicht und einer Brille, die immer ein wenig schief auf seiner Nase saß.

Er saß genau hier,

eingehüllt in eine dicke Wolldecke und blickte durch ein messingenes Teleskop in die klare Winternacht.

Die Geschichte erzählte davon, wie Silas lernte, dass man nicht alles sofort verstehen musste.

Er beobachtete die Wanderung der Sterne und die langsamen Phasen des Mondes und fand darin seinen Frieden.