Mirella Brotfeld

Mirella kniete sich vor die Feuerstelle und schichtete behutsam einige Scheite Birkenholz auf, die in einem Weidenkorb bereit lagen.

Das Holz war trocken und fing sofort Feuer, als sie das Streichholz daran hielt.

Die Flammen in diesem Kamin waren heller.

Sie tanzten leichtfüßiger und warfen ein lebhaftes Lichtspiel auf die gläsernen Wände, hinter denen der Schnee lag.

Kaum hatte sich die Wärme ausgebreitet, begann der Kamin zu flüstern.

Seine Stimme war leiser und melodischer als die des Küchenkamins, fast wie das Zwitschern von Vögeln im Frühling.

Mirella ließ sich in einen der Korbsessel sinken, zog die Beine an und schloss die Augen, um der Geschichte zu lauschen, die das Feuer ihr heute schenken wollte.

Vor ihrem inneren Auge erschien ein Bild in sanften Pastellfarben.

Sie sah eine junge Frau mit hochgesteckten Haaren und einem langen Kleid aus der Jahrhundertwende.

Es war ihre Urgroßtante Clara.

Eine Frau, von der man sagte, sie habe den grünsten Daumen der ganzen Familie gehabt.

Die Szene, die der Kamin ihr zeigte, spielte an einem stürmischen Wintertag, genau wie heute.

Doch Clara wirkte keineswegs besorgt über den Sturm.

Sie stand inmitten dieses Wintergartens, der damals noch etwas spärlicher bepflanzt war, und hielt eine kleine, unscheinbare Topfpflanze in den Händen.

Die Geschichte erzählte von Claras unerschütterlichem Optimismus.

Sie hatte diese seltene Orchidee von einer weiten Reise mitgebracht.

Und alle Gärtner im Tal hatten ihr prophezeit, dass die empfindliche Blume den harten Winter in den Bergen niemals überleben würde.

Doch Clara hatte nicht auf sie gehört.

Der Kamin zeigte Mirella, wie Clara Tag für Tag in den Wintergarten kam.

Sie sprach mit der Pflanze.