Olga Hernán Gómez
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¿Podríamos?».
El señor Perrican lo miró y se limitó a decir, «Mi pobre pequeño».
No quería a aquellos pobres chicos.
Se acercaba a ellos con dulzura, con toda la buena voluntad de que era capaz, pero en su presencia no sentía más que frialdad y repugnancia.
Ningún arranque de amor, ni el menor asomo de la divina palpitación que despertaban los pecadores más miserables cuando imploraban perdón.
El escritor Gabriel Corte trabajaba en su terraza, entre el oscuro y ondulante bosque y el ocaso de oro verde que se apagaba sobre el Sena.
Qué tranquilidad lo rodeaba.
A sus pies su amante recogía silenciosamente las hojas que Gabriel iba dejando caer.
Por un instante, Florence dudó entre el estuche de maquillaje y el manuscrito.
Eligió el maquillaje y cerró la maleta.
Meteremos el manuscrito en la sombrerera, pensó.
Ah, no, lo conozco.
Estallidos de ira, un ataque de angustia, la digitalina para el corazón.
Mañana veremos.
Lo mejor es prepararlo todo para el viaje esta noche y que no se entere de nada.
Después ya veremos.
La señora Michaud entró con la correspondencia en la pequeña antesala del despacho del director.
Un tenue perfume flotaba en el aire.
Eso bastó para que supiera que Corbin estaba ocupado.
El director protegía a una bailarina, la señorita Arlette Coel.