Olga Hernán Gómez
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Una extraña uniformidad se extendía sobre ellos.
La ropa arrugada, los rostros exhaustos, las voces roncas, todo los asemejaba.
La caridad cristiana.
La mansedumbre de los siglos de civilización se le caían como vanos ornamentos y dejaban al descubierto su alma, árida y desnuda.
Sus hijos y ella estaban solos en un mundo hostil.
Tenía que alimentar y proteger a sus pequeños.
Lo demás ya no contaba.
«¿Para qué?», pensaban ambos.
«Nunca llegarían a Tours.
Seguiría existiendo al banco».
¿No estaría el señor Corbin enterrado bajo un montón de escombros, con sus valores, con su bailarina, con las joyas de su mujer?
Mientras tanto, paso a paso seguían su camino.
No se podía hacer otra cosa que andar y ponerse en manos de Dios.
Presas del pánico, algunas mujeres soltaban a sus hijos como si fueran molestos paquetes y salían huyendo.
Otras los estrechaban contra su cuerpo con tanta fuerza que parecían querer meterlos de nuevo en su seno, como si ese fuera el único refugio seguro.
Jean-Marie, herido dos días antes, iba en el tren bombardeado.
Esta vez no había sufrido daños, pero el vagón en que viajaba estaba ardiendo.
El esfuerzo para levantarse y llegar a la puerta hizo que se le reabriera la herida.
Cuando lo recogieron y lo subieron al camión, estaba semi-inconsciente.
Los corte habían dejado Orleans y seguían viajando hacia Burdeos.