Peter Hunkeler

Peter Hunkeler, Kommissär des Kriminalkommissariats Basel, früherer Familienvater, jetzt geschieden, lag in seinem Haus im Edelsass und schlief.

Er merkte, dass er angenehm lag und es schön warm hatte.

Er hörte etwas schnurren, das war die schwarze Katze.

Er spürte sie an seinem Kniekehlen.

Er vernahm ein leises Schnarchen.

Das war seine Freundin Hedwig.

Ihr Rücken hatte sich an seinen Bauch geschmiegt.

Hunkeler öffnete die Augen und sah durchs Fenster draußen den Kirschbaum stehen.

Ein knorriges Geäst, kaum erkennbar im Nebel.

Gestern fiel ihm ein, war Silvester gewesen.

Sie hatten bis drei Uhr getanzt in der Wirtschaft in Cézanne.

Dann waren sie heimgetuckert auf Nebenwegen, weil sie reichlich Rotwein getrunken hatten zum Schweinebraten und um Mitternacht noch einen Cremon d'Alsace hatten knallen lassen.

Die Gendarmerie verstand keinen Spaß, auch in den frühen Morgenstunden von Neujahr nicht.

Hunkeler fühlte sich müde, leicht und froh.

Er schob sich näher an Hedwigs Leib heran, um wieder einzuschlafen.

Aber da war etwas, was die Ruhe aufriss.

Fünf.

Sechs.

Hunkeler wusste, es würde nicht aufhören.

Er ging zum Telefon, das im Gang draußen an der Wand hing.