Roselyne Bachelot
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C'est la mĂȘme couleur.
Je porte un tailleur raffiné, avec une blouse en soie mauve.
« Tu sais ce qu'elle te dit, la vache, elle t'emmerde !
Les cieux, le pluriel du ciel.
Faut pas dire accueillat, faut dire accueillĂšre, Berry.
Quand je l'ai au téléphone, Marie-Jeanne Dubré, une prof d'anglais.
Je suis dans le public.
Bonjour monsieur, comment vous appelez-vous ?
Bonjour, Laurent.
Et quelle est selon vous la bonne réponse, Laurent ?
Je pense que c'est Nostradamus.
C'est un anglais, monsieur Hastings.
Vous voulez que je vous dise un poĂšme de GĂ©rard Denervas ?
C'est trop tard.
Ma seule étoile est morte et mon lutte constellée porte le soleil noir de la mélancolie.
Dans la nuit du tombeau, toi qui m'as consolé, rends-moi le posilip et la mer d'Italie.
La fleur qui plaisait tant Ă mon cĆur dĂ©solĂ©, la treille ou le pampre Ă la rose salie.
Oui, bien sûr.
Donc, il faut mettre un slip rouge la nuit du 31er, le brûler le lendemain avant-midi.
Ăa donne de la chance, mais aussi l'amour.