Uriel Reyes

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La siguiente es una historia que intenté olvidar por mucho tiempo.

Nunca lo logré.

La he compartido en pocas ocasiones.

Crecí en un barrio cercano al aeropuerto de Managua, Nicaragua.

En ese entonces era todavía más solitario que ahora.

Un barrio tranquilo, ya sin más movimiento que el de quienes vivíamos ahí, en casas pequeñas y humildes, cercanos al lago Jolotlán.

Yo me juntaba con chicos un poco más grandes que me llevaban a jugar béisbol.

Me la pasaba con ellos porque además no había más niños de mi edad en mi calle.

Por eso tuve que aventurarme con ellos tanto tiempo, tantas veces, cuando hacían cosas de mayores, como buscar en casas abandonadas cualquier cosa que se pudieran llevar.

A veces recorríamos kilómetros caminando siguiendo la orilla del lago para ver que nos encontrábamos.

En una de esas salidas, una noche que hacía más calor que de costumbre, cuando nos dimos cuenta ya se nos había hecho muy tarde, casi daban las diez.

A mí ya se me había pasado por mucho mi hora de volver, y aunque estaba lejos y me daba miedo hacerlo solo, tenía que regresar cuanto antes porque sabía que me iba a ir mal si llegaba a casa mi papá antes que yo.

Mi mamá estaría ya muy preocupada por mí, y eso me importaba, claro.

Pero si mi papá llegaba y no me encontraba ahí, no tenía idea de cómo iba a reaccionar.

Ni conmigo ni con mi mamá, que me dejaba juntar con mis amigos.

Con la mala influencia, decía mi padre.

Por eso empecé a correr hacia las calles oscuras cuando llegué a un terreno grande, cercado con púas.

En medio había una casita que me daba miedo, y que mis amigos decían que habían revisado alguna vez.

pero nunca habían vuelto a entrar.