William Arana

Había un hombre que todos los días caminaba con una mochila invisible sobre su espalda.

Nadie lo veía, pero él la sentía pesada, incómoda, dolorosa.

Y cada paso le costaba más que el anterior.

Dentro de esa mochila no había piedras, había recuerdos.

Decisiones mal tomadas, palabras que nunca debieron salir de su boca, momentos que hubiera querido borrar y no haber hecho.

La culpa se había convertido en su compañera constante, no lo dejaba dormir en paz, no lo dejaba orar con libertad, no lo dejaba creer que aún era digno de ser amado.

Con el tiempo dejó de sonreír como lo hacía antes.

Pensaba, Dios puede perdonar a otros, pero a mí no.

Lo mío es demasiado grave.

Y sin darse cuenta empezó a vivir condenado por algo que ya había sido confesado y perdonado por parte de Dios.

Pero él no lo soltaba.

La culpa, ¿sabes?

Es una enfermedad silenciosa.

No aparece en exámenes médicos, pero enferma el alma.

No se ve en el cuerpo, pero te roba la paz.

No te mata de inmediato, pero te va consumiendo lentamente, porque la culpa te recuerda constantemente quién fuiste, pero nunca te habla de quién puedes llegar a ser.

Te mantiene ahí, atrapado, atrapada en ese pasado, como si Dios solo existiera ayer y no hoy.

Un día este hombre, el de nuestra historia, se sentó agotado en una banca.

Ya no podía más.

En su corazón solo había una oración.