Ève Rebet
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J'espère que vous ne m'en voudrez pas, mais l'idée ne m'est pas venue de satisfaire votre péché mignon.
Ah!
Les pharaons.
Vous êtes seule.
Votre femme est montée pleurer sur son lit.
Mon mari aussi, je suppose.
En tout cas, il n'est pas là.
Le cadavre est resté dans son bureau ?
Oh, excusez-moi.
J'ignorais que vous portiez une telle affection à notre hôte.
Vous êtes-vous demandé combien de millions a coûté cette propriété dans laquelle il nous reçoit aujourd'hui ?
Vous êtes-vous demandé comment un simple critique d'art, quelle que soit sa renommée, peut se permettre un tel luxe ?
On dit, on raconte, on murmure.
Personne n'est sûr de rien, naturellement.
Mais Paul Girotte passe pour être un vulgaire maître chanteur.
C'est pas possible !
Devriez vous renseigner.
Je suis persuadée que certaines personnes dans votre entourage très proche en sait plus long que vous ne l'imaginez.
Je vous laisse, Jacques.
Pensez à ce que je vous ai dit, à ce que nous avons à faire.