49. apocalipse pretérito

apocalipse pretérito mãe, obrigada por ter parido duas mulheres no limiar do apocalipse. não sei ao certo quando foi. mas passou. e resta um presente estendido, força esgarçada. quando acabar de cair essa noite estarei ereta diante de uma porteira ou de um portal, olhos fixos nas estrelas. que as conquistas sejam muitas ou poucas, não importa. terei vivido a sobrevivência. celebrado riso e canto. caminhado de pés descalços sobre esta espécie de brasa fria. um lápis queima uma mão. um olhar fustiga um rosto. uma presença se faz turbilhão. não havendo motivos para comemoração, ao menos nos entreolharemos, eu e os meus, e nesse entreolhar dançaremos quietos estaremos nus e isso será oculto pra qualquer olho que tudo veja. enquanto se derreterem as calotas polares haverá entre nós uma teia luminosa de assombro intocável. partirei certa de ter estendido as mãos e tentado olhar as coisas pelo seu através – não debaixo, nem de cima. certamente terei falhado mais do que não, seja esse dia hoje ou distante. e não importa. que a vida não se meça com régua tão simples e numa só direção. no limiar do apocalipse pretérito há ainda gatos, cerveja e, me parece, poemas a escrever, insights pela madrugada. e tudo isso é bom. mãe, obrigada.

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