43. morte

morte esta noite sonhei a morte a morte era uma baleia branca já morta impedida de descer às profundezas por ahmad, um jovem jamal, amigo de ahmad, como aliás cabe a todo pianista de jazz, acompanhava ahmad submerso montado nas costas da baleia enquanto afundavam lenta e paulatinamente debatiam a natureza das coisas e suas conjecturas formavam corrente ascendente — imagino-a quente — contrabalanceando a inexorável gravidade jamal um pouco condescendente consciente de que aquilo não podia durar ahmad falsamente tranquilo mão direita na barbatana dorsal — caída — e mão esquerda erguida — em descurso (e a morte aos poucos se putrefaz em espiral descendente impedida de morrer de fato envolta num morrer latente no oxímoro de um lento turbilhão) até que algo — algo não súbito mas decerto conclusivo — obriga ahmad e jamal a baixarem as cabeças em reverência ou desistência restituindo tudo aos seus ritmos normais à necessária vazão à tromba d’água sob a(o)s vaga(o)s enquanto soam fortes rumo às fossas abissais em acorde dissonante todos os metais

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