Antonio Martínez Asensio

Al terminar, Marcos tiene los ojos turbios, parece a punto de llorar y sonríe.

José también sonríe y le mece como a un niño pequeño, le abraza y le besa mientras puede antes de calcular que llevan ya mucho tiempo encerrados.

José deseaba que pasara desde el principio y, sin embargo, desea al mismo tiempo que nada cambie porque la ecuación perfecta de sus cuerpos impares, que es fragilísima y es sólida a la vez, como una roca, les ha dado más de lo que han tenido nunca.

Si se hubiera acostado con Jaime sin contar con barcos, se estaría sintiendo mucho peor, traidora de verdad, mala y mezquina.

Cuando vuelven al salón, Jaime les mira, levanta las cejas y la interrogación suspendida en sus ojos pesa sobre los ojos de José como una condena grave, merecida.

Le pregunta qué tal.

¿Qué tal vosotros?

¿Dónde os habéis metido?

José decide que es hora de marcharse.

En el ascensor les dice que le apetece tomar la última copa en la calle.

Jaime escucha en silencio, mirándola a los ojos.

Marcos no dice nada, ni siquiera levanta la vista del suelo.

José se siente cada vez peor mientras atraviesan el portal.

En la calle los tres se quedan de pie, quietos, debajo de una farola.

Jaime se limita a mirar a José, siempre a los ojos y solo a ella, con un gesto serio y concentrado.

«¿Estáis en deuda conmigo?

Lo sabéis, ¿no?» Marcos afirma con la cabeza.

José dice que sí.

Entonces Jaime se echa a reír, se acerca a su amigo y le da una palmada en la espalda.

Para José, aquel episodio no ha tenido importancia.