Antonio Martínez Asensio

Jaime también lo sabe.

Y como se pasan la vida hablando de sí mismos, vuelven muchas veces sobre la proeza del cuarto de baño.

La desmenuzan, intentan aprender de ella, hacen muchas bromas, muchos chistes sobre el peligro.

Pero nadie vuelve a pronunciar la palabra deuda.

Jaime se ayuda a Peñíscola, Marcos a la Costa Brava primero con su padre y a Mallorca después con su madre.

Marcos le escribe a José cartas mucho más cortas que las que ella le devuelve, pero más largas que las postales de Jaime.

El día de agosto, Jaime la llama para decirle que su hermana les deja su apartamento de Benicásim una semana entera.

Que Marcos lleva ya cuatro días con él y que están todo el rato hablando de ella, que la echan mucho de menos y procuran no mirar a las tías con las que se cruzan por la calle, pero es difícil.

Y que Marcos ha terminado de resucitar y está hecho un animal, así que le dice que se coja el coche y que se vaya con ellos.

Tres días más tarde, José se va para allá.

Pero tal vez es demasiado, amor.

Demasiado grande, demasiado complicado, demasiado confuso y arriesgado, y fecundo y doloroso.

Estando de vacaciones, se acuestan a las tantas, se levantan a mediodía, van a la playa por la tarde, toman el sol, se bañan, fuman canutos, comen poco, beben mucho y follan más que nunca.

Marcos ha conseguido que todo le funcione, pero sigue siendo un amante más limitado que Jaime, menos voraz, menos entregado y muchísimo menos habilidoso.

José le hace más caso a Marcos, está más pendiente de él, le dedica más tiempo, más atención.

Eso siempre ha sido así y a Jaime nunca le ha importado.

Una noche, José se despierta de madrugada.

Hace mucho calor.

Cuando abre los ojos, se encuentra con los de Jaime muy cerca de los suyos, muy abiertos.

Jaime cierra los ojos y cuando vuelve a abrirlos ya son distintos, más grandes, más oscuros que antes.