August Roth

Sie sah medizinisch aus und wirkte fremd in dieser Umgebung aus Staub und Beton.

Er dachte sofort an die Gäste oben in der Lounge.

Helen Cross, die Ärztin.

Sie war Stammgast.

Und er dachte an das rote, bizarre Muster im Schnee um David Shaw.

August steckte das kleine Plastikteil in seine Hosentasche.

Sein Herz hämmerte gegen seine Rippen.

Der Tunnel erstreckte sich vor ihm, lang und leer, wie ein Schlund, der tief in den Berg führte.

Irgendwo hier unten, in den Schatten zwischen Wäschewagen und Vorratskisten, war die Wahrheit verborgen.

Und jemand war bereit, dafür zu töten.

Er zog die Tür wieder zu und schloss ab.

Er musste Inspektor Brandt davon erzählen.

Aber noch nicht jetzt.

Erst musste er sicher sein, was er da gefunden hatte.

Er drehte sich um und griff nach einer Flasche Chateau Petrus aus dem Regal.

Er musste seine Rolle spielen.

Er war der Sommelier, der Wein servierte, während die Welt um sie herum langsam einstürzte.

August Roth kehrte in die Lounge zurück, als würde er eine Bühne betreten, auf der das Stück längst den Text gewechselt hatte.

Die Flasche Chateau Petru in seinen Händen war schwer und kühl.

Ein Schatz, der unter normalen Umständen ehrfürchtiges Schweigen ausgelöst hätte.