August Roth

Doch heute war er nur ein glänzendes Requisit.

Ein verzweifelter Versuch, die bröckelnde Fassade der Normalität aufrecht zu erhalten.

Er entkorkte den Wein am Beistelltisch mit geübten Griffen.

Das leise Plopp klang in der gespannten Stille fast obszön laut.

Er spürte die Blicke der Gäste auf seinem Rücken und nahm ihre Unruhe wahr, die wie statische Elektrizität in der trockenen Heizungsluft hing.

Sein eigener Puls hatte sich noch nicht beruhigt.

Die kleine blaue Plastikkappe brannte förmlich durch den Stoff seiner Hose auf seiner Haut.

Er musste wissen, woher sie stammte, ohne dabei Verdacht zu erregen.

Er füllte die Gläser.

Zuerst bediente er Noah Blake, der seinen Cognac bereits in einem Zug geleert hatte und nun mit leeren Augen in die tanzenden Flammen starrte.

Dann trat er zu Helen Cross.

Die Ärztin saß kerzengerade in ihrem Sessel, die Hände ruhig im Schoß gefaltet.

Sie war eine Frau Anfang 50, mit strengen aristokratischen Zügen und einem Blick, der absolut nichts preisgab.

August schenkte ihr ein und beobachtete dabei ihre Hände.

Sie zitterten nicht.

Kein bisschen.

Ein exzellenter Jahrgang, Dr. Cross, sagte er leise und platzierte das Glas auf dem Untersetzer.

Sie sah langsam zu ihm auf.

Ihre Augen waren klar und kalt wie ein Gletschersee im Winter.

Danke, August.