August Roth

Er ist jetzt im Hangar und wartet auf das Ende des Sturms.

Brand stand abrupt auf und griff nach seiner Jacke.

Ich werde Herrn Nowak einen Besuch abstatten, aber ich brauche einen Zeugen, der das Gelände kennt und der hier nicht sofort als Polizist auffällt, falls Nowak bewaffnet ist oder Panik bekommt.

Er sah August prüfend an.

»Kennen Sie einen Weg in den Hangar, der nicht durch das Haupttor führt?« »Der Tunnel«, antwortete August sofort.

»Es gibt einen Wartungszugang direkt aus dem Maschinenraum des Heizungskellers.« »Führen Sie mich«, befahl Brandt.

Der Weg durch die Katakomben des Resorts war in dieser Nacht noch unheimlicher als sonst.

Das Notstromaggregat hämmerte irgendwo in der Ferne wie ein gigantisches Herz.

Und die Neonröhren flackerten in einem unregelmäßigen Staccato, das lange, tanzende Schatten an die Betonwände warf.

August ging voran.

Er kannte jede Biegung, jedes tiefhängende Rohr, das den Weg versperrte.

Brandt folgte ihm lautlos, die Hand in der Tasche seines Mantels vergraben, vermutlich fest um den Griff seiner Waffe geschlossen.

Als sie die schwere Stahltür zum Hangar erreichten, bedeutete August, dem Inspektor mit einer Handbewegung zu warten.

Er legte das Ohr an das kalte Metall.

Drinnen hörte er Musik.

Laute, aggressive Rockmusik, die dumpf gegen die Wände der riesigen Halle schlug.

Und darunter das hektische, mechanische Klappern von Werkzeug.

August drückte die Klinke behutsam herunter.

Die Tür schwang auf.

Der Hangar war eine Kathedrale aus rohem Beton und Stahl, erfüllt vom Geruch nach Diesel, Schmierfett und kaltem Schnee.