August Roth

In der Mitte standen die beiden Pistenraupen.

Riesige rote Monster mit breiten Ketten und glänzenden Schaufeln.

Eine der Maschinen hatte die Motorhaube geöffnet.

Juri Nowak stand auf der Kette der vorderen Maschine.

Er war ein drahtiger Mann mit ölverschmierten Händen und einem Gesicht, das vom Wetter gegerbt war.

Er schruppte mit einem Lappen fast manisch über das Polster des Fahrersitzes.

Er drückte so fest auf, dass die ganze Kabine wackelte.

Brand trat an August vorbei in den Schatten einer Werkbank und verschmolz mit der Dunkelheit.

Er gab August ein kurzes Zeichen.

Gehen Sie hin.

Reden Sie.

August atmete tief durch, straffte die Schultern und trat ins Licht der Hallenbeleuchtung.

Juri, rief er gegen die Musik an.

Juri fuhr herum.

Der Lappen fiel ihm aus der Hand.

Er griff reflexartig nach einem großen Schraubenschlüssel, der auf dem Dach der Kabine lag.

Als er August erkannte, entspannten sich seine Schultern minimal, aber sein Blick blieb wild und gehetzt.

Was willst du hier, Sommelier?

blaffte er.

Hast du dich verlaufen?