August Roth

August ließ das Silberbesteck sinken und eilte zur Terrasse.

Die große Flügeltür stand offen und eisige Luft strömte in den warmen Speisesaal.

Draußen im tiefen Schnee stand Marco Lenz, der Pistenchef.

Er kniete neben etwas Dunklem, das halb vom Schnee verweht war.

Marco, ein Bär von einem Mann, der normalerweise die Ruhe selbst war, winkte hektisch zum Haus hinüber.

Sein Gesicht war selbst auf dieser Entfernung kreidebleich.

August griff sich wahllos eine Jacke vom Haken am Eingang und lief hinaus.

Die Kälte schlug ihm ins Gesicht wie eine nasse Hand.

Er stapfte mühsam durch den tiefen Schnee, der ihm bis zu den Waden reichte.

Als er bei Marco ankam, wusste er sofort, dass jede Hilfe zu spät kam.

Es war David Shaw.

Der Mann, der gestern noch so viele Fragen gestellt hatte, lag auf dem Rücken, die Augen weit aufgerissen und starr in den grauen Himmel gerichtet.

Der Schnee um ihn herum war nicht weiß.

Er war getränkt von einem leuchtenden, schockierenden Rot, das sich in bizarren Mustern ausgebreitet hatte wie abstrakte Kunst.

Ein Messergriff ragte aus seiner Brust, dunkel und fremdkörperhaft in der weichen Daunenjacke.

»Fass nichts an«, sagte Marco mit zitternder Stimme.

Sein Atem bildete kleine weiße Wolken in der kalten Luft.

»August, fass ihn bloß nicht an«.

Ich rühre ihn nicht an, flüsterte August.

Er spürte, wie sein Herzschlag beschleunigte, aber sein Verstand blieb seltsam klar und analytisch.