August Roth

Er musterte die Szene.

Shaw lag nur wenige Meter vom Beginn der Piste entfernt.

Aber hier gab es keine Spuren eines Kampfes.

Nur die tiefen Fußabdrücke von Marco, der ihn gefunden hatte, und nun Augusts eigene.

Der Wind hatte alles andere in der Nacht glatt gestrichen und verdeckt.

Wir müssen die Polizei rufen, sagte Marco und erhob sich mühsam aus dem Schnee.

Auch wenn ich nicht weiß, wie die hier hochkommen sollen.

Die Passstraße ist sicher dicht.

Sie kam.

Es dauerte fast zwei Stunden, aber sie kam.

Ein einziger Hubschrauber kämpfte sich durch die Turbulenzen des kurzen Wetterfensters und landete auf dem Plateau hinter dem Hangar, wirbelte riesige Mengen Schnee auf und brachte ohrenbetäubenden Lärm in die Totenstille.

Zwei Männer stiegen aus, geduckt unter den rotierenden Blättern.

Einer trug die Uniform der Kantonspolizei, der andere einen langen, dunklen Mantel.

Inspektor Elias Brandt wirkte wie ein Fremdkörper in dieser alpinen Welt.

Er war groß, hager und bewegte sich mit einer präzisen Sparsamkeit.

Er trug keine Skikleidung, sondern städtisches Leder und Wolle, was ihn seltsam verletzlich, aber gleichzeitig autoritär wirken ließ.

August beobachtete die Ankunft vom Fenster der Lounge aus.

Die Gäste waren im Kaminzimmer versammelt worden.

Raphael Stein hatte darauf bestanden, dass niemand das Haus verließ.

Die Stimmung war endgültig gekippt.