August Roth

Die gemütliche Wärme des Kamins wirkte plötzlich erdrückend und stickig.

Lena Price, die PR-Beraterin des Resorts, telefonierte hektisch in einer Ecke, während Vera Lindh, die Kunstsammlerin, regungslos auf das Feuer starrte, als würde sie dort Antworten suchen.

Inspektor Brandt betrat das Resort, gefolgt von dem jungen Polizisten und einer Frau mit einem schweren Metallkoffer.

Vermutlich die Kriminaltechnikerin.

Er klopfte sich den Schnee von den Schultern und sein Blick wanderte einmal ruhig durch die Halle.

Er fasste jeden Gast, jedes Detail.

Auch August, der im Hintergrund stand und ein Tablett mit Wassergläsern hielt.

Meine Damen und Herren, sagte Brandt mit einer Stimme, die leise war, aber augenblicklich für absolutes Schweigen sorgte.

Mein Name ist Inspektor Brandt.

Es gab einen Vorfall.

Bis auf Weiteres ist dieses Resort ein Tatort.

Niemand reist ab.

Niemand verlässt das Gelände.

Genau in diesem Moment flackerte das Licht kurz und draußen heulte der Wind mit neuer, brutaler Kraft auf.

Ein Funkgerät an der Hüfte des jungen Polizisten knackte laut.

Chef, die Passstraße ist jetzt komplett zu.

Lawinenwarnstufe 5.

Der Hubschrauberpilot sagt, er muss sofort starten, sonst kommt er nicht mehr weg.

Wir sitzen fest.

Brand nickte langsam, als hätte er nichts anderes erwartet.