August Roth

Er sah den ersten Strahl der Sonne, der sich über den Gipfel kämpfte und den Schnee in ein blutiges Gold tauchte.

Und dann hörte er es.

Ganz leise, weit entfernt, aber unmissverständlich.

Das rhythmische Schlag

das rhythmische Schlagen der Rotorblätter schwoll an, bis es die Stille des Tals vollkommen ausfüllte.

Es war ein lautes und technisches Geräusch, das in scharfem Kontrast zur erhabenen Ruhe der Berge stand.

Doch für die Menschen im Chalet Noir war es die schönste Musik, die sie je gehört hatten.

August stand am Fenster und sah zu, wie der riesige Hubschrauber der Bergrettung langsam durch den aufgewirbelten Schneestaub sank.

Das Sonnenlicht brach sich in den tanzenden Eiskristallen und verwandelte die Luft in goldenen Glitzer.

Die Maschine landete auf dem einzigen flachen Stück, das die Lawine verschont hatte, dem Vorplatz beim Haupteingang.

Männer in leuchtend orangefarbenen Anzügen sprangen heraus.

Sie bewegten sich effizient und schnell.

Schaufeln blitzten in der Sonne auf.

Es dauerte nur wenige Minuten, bis sie einen Weg durch die Schneemauer gebahnt hatten, die die schwere Eichentür blockierte.

Als die Tür endlich von außen aufgestoßen wurde, strömte kalte und frische Luft in die stickige Lounge.

Sie roch nach Schnee, nach Fichtenharz und nach Freiheit.

Inspektor Brand ging den Rettern entgegen.

Er wechselte kurze, präzise Worte mit dem Einsatzleiter, zeigte seinen Dienstausweis und deutete dann auf die Gruppe der Gäste.

Sanitäter strömten herein, verteilten Decken und heißen Tee aus Thermoskannen, überprüften die Vitalwerte der Älteren und boten beruhigende Worte an.

August hielt sich im Hintergrund.