Clara Baumann

Und sie hatten das Buch von Arthur Beaumont, das ihnen den Weg wies wie ein Kompass durch die Zeit.

Die Geschichte näherte sich ihrem Höhepunkt und Clara war bereit, das letzte Kapitel zu schreiben, egal wie dunkel es werden würde.

Die Scheinwerfer des Streifenwagens fraßen sich nur mühsam und widerstrebend durch die dichte, undurchdringliche Wand aus wirbelnden Schneeflocken, die wie Millionen kleiner weißer Funken im Lichtkegel tanzten.

Der Weg zur Villa Eichenhof war kaum mehr als ein vergessener Feldweg, der unter der dicken Schneedecke fast vollständig verschwunden war und nur durch die dunklen Silhouetten der alten Bäume am Wegesrand erahnt werden konnte.

Der schwere Wagen rutschte und schlingerte bei jeder Unebenheit, doch Markus hielt das Lenkrad mit einem eisernen Griff fest und manövrierte das Fahrzeug Meter für Meter vorwärts, getrieben von einer stummen Entschlossenheit.

Clara saß neben ihm und starrte mit weit aufgerissenen Augen in die Dunkelheit, während Marie auf dem Rücksitz saß und leise, präzise Anweisungen gab, wo der Weg eine gefährliche Biegung machte oder wo ein tiefer Graben lauerte, der unter dem Schnee verborgen lag.

Endlich tauchte die Villa Eichenhof wie ein dunkles Ungeheuer aus der Finsternis auf.

Es war ein imposantes, aber düsteres Gebäude mit hohen, spitzen Giebeln und zahlreichen dunklen Fenstern, die wie leere Augenhöhlen auf die nächtlichen Eindringlinge herabstarrten.

Das Haus wirkte abweisend und kalt, doch in einem einzigen Fenster im Erdgeschoss flackerte ein schwaches, orangefarbenes Licht, das verriet, dass das Anwesen nicht so verlassen war, wie es offiziell schien.

Markus schaltete den Motor und das Licht aus, noch bevor sie das verrostete, eiserne Tor erreichten, um ihre Ankunft nicht zu verraten.

Er ließ den Wagen im Schutz einer Gruppe alter, schneebedeckter Tannen ausrollen.

Hinter ihnen sah Clara kurz die Scheinwerfer von Jakobs Geländewagen aufleuchten, bevor auch dieser stoppte und in der schützenden Dunkelheit verschwand.

»Wir gehen zu Fuß weiter«, flüsterte Markus und überprüfte seine Ausrüstung.

Marie, du führst uns zu diesem Kellereingang.

Clara, du bleibst dicht hinter mir und hältst dich bedeckt.

Kein Wort, kein Geräusch.

Verstanden?

Sie stiegen aus der relativen Wärme des Wagens in die eisige Nacht.

Der Wind hier draußen am Waldrand war noch schneidender und aggressiver als in der Stadt.

Er heulte unheimlich um die Ecken des alten Hauses und ließ die kahlen Äste der Bäume ächzen, was eine perfekte, wenn auch gruselige Geräuschkulisse bot, um ihre Schritte im knirschenden Schnee zu übertönen.