Clara Baumann

Marie zog ihren Schalfester um den Hals und stapfte voran.

Sie wirkte in diesem Moment nicht mehr wie die freundliche Kaffeebesitzerin, die Apfelkuchen servierte, sondern wie eine Frau auf einer heiligen Mission, getrieben von der Notwendigkeit, die Sünden ihrer Vorfahren endlich zu sühnen.

Sie umrundeten das Haus in einem weiten Bogen, um nicht gesehen zu werden.

Der Schnee reichte ihnen fast bis zu den Waden und machte jeden Schritt zu einem Kraftakt.

Marie führte sie zu einer flachen Seite des Gebäudes, wo das Fundament aus groben, unbehauenen Steinen bestand.

Sie kniete nieder und begann hastig, den Schnee von einer niedrigen, unscheinbaren Holztür wegzuschaufeln, die halb im gefrorenen Erdreich verborgen lag.

Hier ist es, keuchte sie leise und ihr Atem bildete kleine weiße Wölkchen in der Luft.

Der alte Lieferanteneingang für Kohle und Vorräte.

Ich hoffe nur, er ist nicht von innen verriegelt.

Markus trat neben sie und rüttelte vorsichtig an dem verrosteten Eisenring, der als Griff diente.

Die Tür gab keinen Millimeter nah.

Das Holz war durch die jahrelange Feuchtigkeit aufgequollen und das Schloss war alt und widerspenstig.

Markus zog ein kleines Werkzeug aus seinem Gürtel und machte sich konzentriert an dem Mechanismus zu schaffen.

Es dauerte quälende Minuten, in denen Clara nervös über ihre Schulter blickte, immer in der schrecklichen Erwartung, dass jeden Moment jemand aus dem Schatten springen würde.

Mit einem leisen, fast schon erlösenden Knacken gab das Schloss schließlich nach.

Markus drohte.

Sie quietschte protestierend in den Angeln, doch das Geräusch ging glücklicherweise im Tosen des Sturms unter.

Ein modriger, schwerer Geruch nach feuchter Erde, altem Gestein und Vergessenheit schlug ihnen entgegen.

Ich gehe vor.

signalisierte Markus leise und schaltete seine Taschenlampe ein, deren Lichtstrahl er mit der hohlen Hand abschirmte, um nur den Boden vor seinen Füßen zu beleuchten.