Clara Baumann

Sie stiegen in die absolute Dunkelheit hinab.

Der Keller war weitläufig und vollgestopft.

Mit alten Möbeln, Kisten und Gerümpel, das unter grauen, spinnwebenverhangenen Staubtüchern wie eine Ansammlung von regungslosen Geistern wirkte.

Clara versuchte flach zu atmen, um ihre aufsteigende Panik zu kontrollieren.

Ihre Schritte halten leise auf dem kalten Steinboden wieder, während sie sich ihren Weg durch das Labyrinth aus verstaubten Erinnerungsstücken bahnten.

Marie deutete auf eine schmale, steile Holztreppe am anderen Ende des Raumes.

Das ist der Aufgang zur Küche, flüsterte sie kaum hörbar.

Von dort kommen wir direkt in den Hauptflur und zur Bibliothek.

Wenn Sie Vera irgendwo festhalten, dann dort.

Arthur Beaumont hat die Bibliothek immer als das pulsierende Herz des Hauses beschrieben.

Sie schlichen die knarrende Treppe hinauf, wobei jeder Schritt wie ein Donnerschlag in Klaras Ohren klang.

Oben angekommen, drückte Markus die Tür zur Küche vorsichtig einen winzigen Spaltbreit auf.

Ein warmer Lichtstreifen fiel in das dunkle Treppenhaus und malte eine Linie auf den staubigen Boden.

Stimmen waren zu hören.

Gedämpft, aber deutlich genug, um den Inhalt zu verstehen.

Clara erkannte sofort Veras Stimme.

Sie klang fest, wenn auch etwas heiser vor Erschöpfung und keineswegs so verängstigt, wie Clara es befürchtet hatte.

Sie können die Wahrheit nicht verbrennen, Robert, sagte Vera mit einer ruhigen Bestimmtheit.

Nicht noch einmal.

Das hat schon vor hundert Jahren nicht funktioniert.