Clara Baumann

Und es wird auch heute nicht funktionieren.

Eine kultivierte Männerstimme antwortete, ruhig und eiskalt, wie der Winterwind draußen.

Das ist bedauerlich, Vera.

Ich hatte wirklich gehofft, du würdest vernünftiger sein und die Zusammenhänge verstehen.

Es geht hier nicht nur um die Wahrheit, wie du sie nennst.

Es geht um Ordnung.

Meine Familie hat diese Stadt aufgebaut und zu dem gemacht, was sie ist.

Wir haben für Stabilität gesorgt, während andere im Chaos versanken.

Ich werde nicht zulassen, dass ein altes Märchenbuch und eine neugierige kleine Journalistin unser Erbe zerstören.

Markus gab Clara und Marie ein striktes Zeichen, stehen zu bleiben.

Er zog seine Dienstwaffe, hielt sie aber gesenkt an seinem Bein.

Er schob die Tür weiter auf und glitt lautlos wie ein Schatten in den Flur.

Der Boden war hier mit dicken persischen Teppichen ausgelegt, die ihre Schritte fast vollständig verschluckten.

Die Bibliothek lag am Ende des Ganges.

Die große, doppelflügelige Tür stand weit offen und das warme, fast gemütliche Licht eines Kaminfeuers flutete heraus und warf tanzende Schatten an die Wände.

Clara konnte nicht anders.

Sie musste sehen, was vor sich ging.

Sie schlich hinter Markus her und spähte vorsichtig um den verzierten Türrahmen.

Der Raum war riesig und beeindruckend, die Wände bis zur hohen Decke mit tausenden von Büchern verkleidet.

In der Mitte stand ein massiver Schreibtisch aus dunklem Mahagoni und davor, auf einem schweren Holzstuhl gefesselt, saß Vera.