Clara Baumann

Vera hatte Angst gehabt.

Echte, greifbare Angst.

Die Minuten vergingen zäh.

Marie brachte eine neue Kanne Kaffee und stellte einen Teller mit warmen Zimtschnecken auf den Tisch.

Das Gespräch wandte sich gezwungen wieder alltäglichen Dingen zu, doch Klaras Blick wanderte immer wieder zum dunklen Flur.

Zehn Minuten waren vergangen, dann 15.

Das war zu lang.

Ich schaue mal nach ihr, sagte Clara schließlich entschlossen und erhob sich.

Vielleicht geht es ihr nicht gut.

Sie ging durch das Café, vorbei an den wenigen anderen Gästen, die tief in ihre Zeitungen vertieft waren und nichts von der Anspannung am Büchertisch mitbekamen.

Der Flur war kühl und roch leicht nach Lavendel, Putzmittel und altem Holz.

Die Tür zur Damentoilette stand einen Spalt breit offen.

Clara klopfte sanft gegen das Holz.

Vera, bist du da drin?

Keine Antwort.

Clara drückte die Tür auf.

Der kleine Raum mit den altmodischen Kacheln war leer.

Das Licht flackerte leicht und warf unruhige Schatten.

Clara runzelte die Stirn und trat wieder auf den Flur.

Am Ende des Ganges befand sich die schwere, stahlverstärkte Eisentür, die zum Hinterhof führte, wo die großen Mülltonnen standen und morgens die Lieferungen entgegengenommen wurden.