Clara Baumann

Normalerweise war diese Tür verschlossen und verriegelt, besonders bei diesem eisigen Wetter.

Doch als Klara näher trat, spürte sie einen eisigen, schneidenden Luftzug an ihren Knöcheln.

Die Tür war nicht ins Schloss gefallen.

Ein schmaler Spalt ließ den Januarwinter rein, der kleine Schneewehen in den Flur trieb.

Klara zog ihre Strickjacke enger um sich und drückte die schwere Tür mit einiger Anstrengung auf.

Der Hinterhof lag unter einer dicken, unberührten Schneedecke, die nur vom schwachen, gelblichen Licht der Straßenlaterne an der Ecke beleuchtet wurde.

Der Schnee fiel so dicht, dass man kaum die Hand vor Augen sehen konnte.

Clara trat einen Schritt hinaus in die Kälte.

Der Wind riss sofort an ihren Haaren und Kleidern.

»Vera!«

rief sie gegen den heulenden Sturm an.

Ihre Stimme wurde sofort vom Tosen des Windes verschluckt.

Es gab keine Antwort, nur das Pfeifen der Böen.

Clara sah auf den Boden.

Der Schnee füllte jede Vertiefung innerhalb von Sekunden wieder auf, doch sie konnte vage, unregelmäßige Abdrücke erkennen, die vom Hinterausgang weg in die Dunkelheit der schmalen Gasse führten.

Es waren hastige Spuren, die bereits halb verweht waren.

Und sie führten nur in eine Richtung.

Weg vom Café.

Weg von der Sicherheit.

Ein Schauer, der nichts mit der beißenden Kälte zu tun hatte, lief Clara eiskalt über den Rücken.