Emma

Stell dir vor, die Stille in deinem Haus ist nicht das Ende, sondern der Beginn einer letzten, wundervollen Reise.

Begleite Emma durch die alten Dielen und verborgenen Winkel ihres Zuhauses, wo jeder Raum ein Geheimnis hütet und jeder Brief ihres verstorbenen Mannes beweist, dass die Liebe niemals wirklich geht.

Dies ist eine Geschichte für dein Herz, die dich wärmt wie eine weiche Decke und dir zeigt, wie man aus Trauer neue Hoffnung schöpft

Und warum das schönste Kapitel deines Lebens vielleicht erst noch geschrieben werden muss.

Das Licht des späten Vormittags fiel schräg durch die hohen bogenförmigen Fenster des Salons und ließ unzählige kleine Staubkörner in der Luft tanzen, die wie winzige goldene Funken aussahen, welche nur für einen flüchtigen Moment existierten, bevor sie wieder im Schatten der schweren Samtvorhänge verschwanden.

Emma beobachtete dieses stille Schauspiel von ihrem Ohrensessel aus, in dem sie nun schon seit über einer Stunde saß, und hielt die Tasse mit dem längst erkalteten Tee in ihren beiden Händen fest.

als wäre das feine Porzellan ein Anker, der sie davor bewahrte, in der Weite dieses großen und stillen Hauses fortgetrieben zu werden.

Es waren nun sechs Monate vergangen, seit Arthur gegangen war, und noch immer ertappte sie sich dabei, wie sie auf das Geräusch seiner Schritte wartete.

Dieses bestimmte, vertraute Knarren der dritten Stufe der Eichentreppe, das immer ankündigte, dass er gleich den Raum betreten und sie mit diesem weichen Lächeln ansehen würde, das über so viele Jahrzehnte nur ihr gehört hatte.

Das Haus atmete um sie herum mit einer Trägheit, die fast beruhigend wirkte.

Denn es war ein altes Gebäude voller Geschichte, dessen Mauern so dick waren, dass die Welt draußen oft wie ein fernes Rauschen wirkte, dass sie nichts mehr anging.

Jeder Raum war angefüllt mit den Schichten ihres gemeinsamen Lebens.

Und überall standen Möbelstücke, die sie gemeinsam auf Flohmärkten in der Provence oder bei kleinen Antiquitätenhändlern in der Stadt gefunden hatten.

Wobei jedes einzelne Stück eine unsichtbare Plakette der Erinnerung trug.

Emma stellte die Tasse leise auf dem kleinen Beistelltisch ab und erhob sich langsam, wobei ihre Gelenke ein leises Protestieren von sich gaben, das sie jedoch ignorierte, da sie sich heute vorgenommen hatte, nicht länger nur zu sitzen und zu warten, dass der Schmerz nachließ, sondern sich ihm zu stellen, indem sie endlich sein Arbeitszimmer betrat

Sie hatte die schwere Tür aus dunklem Nussbaumholz seit dem Tag der Beerdigung geschlossen gehalten, denn die Vorstellung, den Raum zu betreten und ihn dort nicht sitzen zu sehen, war ihr unerträglich erschienen.

Doch heute spürte sie eine seltsame Unruhe in sich, die sich wie ein feines Ziehen in ihrer Brust bemerkbar machte und sie sanft dazu drängte, diese Schwelle endlich zu überschreiten.

Emma glättete ihre graue Strickjacke und schritt durch den Flur, wobei ihre weichen Hausschuhe kaum ein Geräusch auf dem Parkett verursachten.

Und als sie vor der Tür stand, legte sie ihre Hand auf die kühle Messingklinke und atmete tief ein, um den Duft des Hauses in sich aufzunehmen, der eine beruhigende Mischung aus Bienenwachs und getrocknetem Lavendel war.

Sie drückte die Klinke herab und die Tür schwang lautlos auf, als hätte der Raum nur auf diesen Moment gewartet.