Emma

um sie wieder in sich aufzunehmen.

Die Luft im Arbeitszimmer war still und roch noch immer intensiv nach Arte, nach seinem Pfeifentabak, den er zwar selten geraucht, aber dessen würziges Aroma er geliebt hatte.

und nach dem alten Papier der unzähligen Bücher, die sich in den Regalen bis unter die hohe Decke stapelten.

Emma blieb im Türrahmen stehen und ließ ihren Blick wandern, von dem großen Globus in der Ecke, auf dem sie ihre Reisen mit kleinen bunten Stecknadeln markiert hatten.

Hin zu dem massiven Schreibtisch vor dem Fenster, auf dem noch immer seine Lesebrille lag.

Genau dort, wo er sie zuletzt abgelegt hatte.

Es war kein trauriger Anblick, wie sie befürchtet hatte, sondern es fühlte sich an, als würde sie eine warme Decke um die Schultern gelegt bekommen, denn Arthur war hier nicht abwesend, sondern auf eine tröstliche Weise allgegenwärtig in den Dingen, die er berührt und geliebt hatte.

Sie trat an den Schreibtisch und setzte sich auf seinen ledernen Drehstuhl, der leise ächzte und sie sofort in eine Position brachte, die ihr einen neuen Blickwinkel auf den Garten gewährte, den Arthur so geliebt hatte.

und sie sah die alten Rosenstöcke, die nun im frischen Herbstwind ihre letzten Blätter verloren.

Ihre Hände strichen über die grüne Schreibunterlage und ihre Fingerkuppen tasteten nach den vertrauten Einkerbungen im Holz, die über Jahrzehnte entstanden waren.

und dabei fiel ihr Blick auf eine kleine Schublade an der rechten Seite des Tisches, die nicht ganz geschlossen war.

Ein schmaler Spalt war offen geblieben, und etwas Weißes schimmerte daraus hervor, das ihre Aufmerksamkeit fesselte, weil Arthur eigentlich ein sehr ordentlicher Mensch gewesen war, der niemals etwas halboffen stehen ließ.

Mit zitternden Fingern zog Emma die Schublade auf und fand darin keinen gewöhnlichen Briefumschlag, sondern ein gefaltetes Blatt schweres Büttenpapier, das mit einer violetten Schleife zusammengebunden war.

Genau jener Farbe, die sie an ihrem Hochzeitstag vor 42 Jahren getragen hatte.

Ihr Herz begann schneller zu schlagen.

Ein pochender Rhythmus gegen ihre Rippen, als sie das Band löste und das Papier entfaltete, auf dem sie sofort Arthas geschwungene,

und feste Handschrift erkannte, die so vertraut war, dass sie seine tiefe Stimme beim Lesen fast hören konnte.

Der Brief begann nicht mit einer förmlichen Anrede, sondern mit den Worten, die er immer benutzt hatte, wenn er sie trösten wollte.

Meine liebste Emma, wenn du dies liest, dann ist die Stille im Haus sicher sehr laut geworden.

Und ich vermute, dass du dich gerade fragst, wie man die Tage füllt, wenn derjenige fehlt, mit dem man selbst das Schweigen teilen konnte.