Emma

Doch die Angst, die sie früher vielleicht beim Durchqueren der dunkleren Ecken empfand,

war nun einer warmen Erwartung gewichen.

Die Küchentür war eine alte Schwingtür mit einem runden Bullauge aus Milchglas, und als Emma sie aufstieß, schwang sie mit einem vertrauten Quietschen zurück, das wie eine Begrüßung klang, die sie unzählige Male gehört hatte, wenn sie mit vollen Einkaufstaschen hereingekommen war.

Die Küche war das unbestrittene Herz ihres Zuhauses.

Ein großer und luftiger Raum mit schwarz-weißen Bodenfliesen, die an ein überdimensionales Schachbrett erinnerten, und Regalen aus hellem Kiefernholz, die sich unter der Last von Keramikschüsseln und Einmachgläsern bogen.

Sofort umfing sie der Duft, den Arthur in seinem Rätsel erwähnt hatte, eine feine und fast geisterhafte Note von Zitrone und Vanille, die sich über die Jahre so tief in das Holz der Schränke festgesetzt hatte, dass kein Putzmittel der Welt sie je hätte entfernen können.

Emma blieb in der Mitte des Raumes stehen und ließ ihre Hand über die kühle Oberfläche des massiven Holztisches gleiten, der in der Mitte der Küche thronte und dessen Platte von unzähligen Messerschnitten und heißen Töpfen gezeichnet war, was ihn wie eine Landkarte ihres gemeinsamen Alltags wirken ließ.

Hier hatten sie gesessen und Kaffee getrunken, während der Regen gegen die Fenster schlug.

Und hier hatten sie tatsächlich ihre heftigsten Auseinandersetzungen geführt, bei denen Worte wie scharfe Gewürze durch die Luft geflogen waren, nur um sich später wieder in einem gemeinsamen Gelächter oder einer stummen Umarmung aufzulösen.

Sie erinnerte sich an jenen Sonntag, an dem sie versucht hatten, eine aufwendige Zitronentorte für den Besuch ihrer Nichte zu backen, und wie alles schiefgegangen war, was nur hatte schiefgehen können, vom geronnenen Teig bis zur Füllung, die sich geweigert hatte, festzuwerden.

Arthur hatte damals mit mehlbestäubtem Gesicht und einer Schürze, die ihm viel zu klein war, inmitten des Chaos gestanden und verkündet, dass sie eben eine Zitronensuppe erfunden hätten.

Und sie hatten die misslungene Torte schließlich löffelweise direkt aus der Form gegessen und dabei Tränen gelacht.

Es war diese Erinnerung an das Unperfekte, die diesen Raum so kostbar machte.

Denn in der Küche hatten sie gelernt, dass man Fehler nicht verstecken muss, sondern dass man sie einfach mit etwas mehr Zucker bestreuen kann, damit sie genießbar werden.

Emma trat an die lange Küchenzeile, wo die Backutensilien aufbewahrt wurden, und ihr Blick fiel auf die Reihe der großen Vorratsdosen aus Porzellan, die in einem offenen Regal über der Arbeitsfläche standen und deren Beschriftungen in blauer Schnörkelschrift kaum noch zu lesen waren.

Arthur hatte geschrieben, sie solle dort suchen, wo das Mehl staubt,

Und so streckte sie sich und hob die schwere Dose mit der Aufschrift »Mehl« herunter, wobei sie das Gewicht des Porzellans in ihren Händen spürte, das so vertraut und beruhigend war.

Sie stellte die Dose auf die Arbeitsfläche und hob den Deckel ab, woraufhin eine kleine weiße Wolke aufstieg und im Licht tanzte, genau wie er es vorhergesagt hatte.

Und als sich der Staub legte, sah sie nicht nur das weiße Pulver, sondern auch einen kleinen Gegenstand, der halb darin vergraben lag.

Sie griff hinein und das Mehl fühlte sich kühl und weich an wie Seide, als ihre Finger einen kleinen metallenen Gegenstand umschlossen, den sie vorsichtig herauszog und auf der hölzernen Tischplatte ablegte.