Goldie Hartley

Irene war eine Frau, deren Alter ebenso schwer zu schätzen war wie ihr Vermögen.

Sie trug einen Mantel aus tiefschwarzem Nerz und eine übergroße Sonnenbrille, obwohl der Himmel noch immer grau und wolkenverhangen war.

Ich habe die Polizeiwagen gesehen, rief Irene aus, noch bevor sie über die Schwelle getreten war.

Ihre Stimme hatte jenen dramatischen Unterton, den sie für alle Katastrophen reservierte, seien es Morde oder misslungene Soufflés.

Sag mir bitte sofort, was passiert ist.

Man munkelt, es sei Sebastian.

Goldi trat zur Seite und ließ ihre Nachbarin eintreten.

Komm rein, Irene.

Es ist zu kalt, um auf der Schwelle zu stehen.

Sie führten ihren Weg ins Wohnzimmer fort, wo Irene sich sofort auf dem Sofa niederließ, als gehörte es ihr.

Goldi bot ihr eine Tasse Tee an, was Irene mit einer wegwerfenden Handbewegung ablehnte, nur um dann doch dankbar nach der Tasse zu greifen, die Goldi ihr hinhielt.

»Es ist wahr«, sagte Goldi ruhig und setzte sich ihr gegenüber.

Sebastian Crane ist tot.

Die Polizei geht von einem Verbrechen aus.

Irene sog scharf die Luft ein und ihre Augen weiteten sich hinter den dunklen Gläsern, die sie nun theatralisch abnahm.

Ich wusste es.

Ich habe es immer gesagt.

Dieser Mann lebte auf zu großem Fuß und mit zu wenig Moral.

Wer so viele Feinde hat wie Sebastian, der muss sich nicht wundern, wenn ihn die Vergangenheit irgendwann einholt.

Goldie beobachtete ihre Nachbarin genau.