Goldie Hartley

Doch nun fühlte es sich an, als blätterte sie in einem Buch, dessen Seiten jemand verklebt hatte.

Sie legte die Karte vorsichtig zurück in die Schatulle und schob diese wieder ganz nach hinten in die Schublade.

Es war noch nicht an der Zeit, dieses Geheimnis vollständig zu lüften, denn zuerst gab es drängendere Fragen.

Wenn Victor ein Mitglied gewesen war, dann wusste er vielleicht, wer die anderen waren.

Aber Victor konnte nicht mehr antworten.

Sebastian Crane hingegen hatte bis heute Morgen noch gelebt und er war offensichtlich tief verstrickt gewesen.

Goldie erhob sich vom Schreibtisch und ging zum Fenster.

Ihr Blick fiel auf das Nachbarhaus von Charlotte Davenport.

Irenes Bericht über den Rauch und das Feuer in der Feuerschale ließ ihr keine Ruhe.

Charlotte war eine Frau, die stets die Kontrolle behielt.

Eine Perfektionistin, deren Maniküre niemals splitterte und deren Lächeln stets die richtige Mischung aus Wärme und Distanz besaß.

Dass sie in Panik etwas verbrannte, passte nicht in das Bild der kühlen Schönheit.

Entschlossen, der Sache auf den Grund zu gehen, verließ Goldi das Arbeitszimmer.

Sie zog ihren dicken Wollmantel an und wickelte sich einen Schal um den Hals, bevor sie das Haus verließ.

Der Schnee knirschte unter ihren Stiefeln, ein trockenes, rhythmisches Geräusch, das die unheimliche Stille der Nachbarschaft unterstrich.

Der Himmel war noch immer eine undurchdringliche Decke aus Grau, die das Tageslicht dämpfte und die Welt in ein diffuses Dämmerlicht tauchte.

Als sie Charlottes Grundstück erreichte, stieg ihr ein schwacher,

beißender Geruch in die Nase.

Es war der Geruch von verbranntem Kunststoff und Asche, der selbst durch die kalte, klare Luft drang.

Goldi folgte dem gepflasterten Weg zur Haustür und drückte auf die Klingel.