Goldie Hartley

Bleiben Sie hier, flüsterte Wells.

Kein Laut.

Die Kommissarin bewegte sich lautlos in Richtung Flur.

Goldi kauerte hinter dem schweren Samtsofa und das Herz hämmerte ihr bis zum Hals.

Sie hörte das Knirschen von Scherben auf dem Fliesenboden in der Küche.

Kalte Luft strömte durch den Flur und brachte den Geruch von Schnee und etwas anderem mit sich.

Etwas Süßlichem, das sie nicht einordnen konnte.

Schritte näherten sich.

Sie waren schwer und zögerlich, aber sie kamen näher.

Goldi spähte vorsichtig über die Lehne des Sofas.

Im Halbdunkel des Flurs sah sie eine Silhouette.

Es war eine große Gestalt, eingehüllt in einen dunklen Umhang.

Doch was Goldi den Atem raubte, war das Gesicht der Gestalt.

Es war keine menschliche Haut zu sehen.

Stattdessen starrte ihr das starre, goldene Gesicht eines Löwen entgegen.

Eine Maske mit einer wilden Mähne, die im schwachen Licht der Straßenlaterne, das durch das Fenster fiel, unheimlich glänzte.

Malcolm Windsor.

Oder zumindest jemand, der seine Rolle in der Menagerie eingenommen hatte.

Polizei, rief Wells Stimme scharf durch den Raum.

Lassen Sie die Waffen fallen und zeigen Sie Ihre Hände.