Goldie Hartley

»Ich werde das Ende ihrer Geschichte schreiben.«

Sie zog den schwarzen Umhang über ihren Mantel.

Er war schwer und fiel fast bis zum Boden, was ihre Silhouette vollständig verbarg.

Irene drückte ihr noch eine kleine Taschenlampe und ihr eigenes Handy in die Hand, da Goldys Telefon vermutlich noch in ihrem Haus lag.

Nimm meinen Wagen, bot Irene an.

Er steht in der Garage.

Der alte Bentley.

Er ist unauffällig genug für die Dunkelheit, aber schnell, wenn es darauf ankommt.

Goldie nickte dankbar.

Sie verließ das Zimmer und wenig später das Haus durch die Hintertür, die direkt zur Garage führte.

Als sie den Motor des alten Wagens startete…

fühlte sie sich wie eine Figur in einem von Victors Filmen.

Doch diesmal gab es kein Drehbuch, das den Ausgang garantierte und keinen Regisseur, der Schnitt rufen konnte, wenn es gefährlich wurde.

Die Fahrt nach Montauk war einsam.

Der Schneesturm hatte zugenommen und die Scheinwerfer fraßen sich nur mühsam durch die weiße Wand, die vor ihr tanzte.

Die Straße war glatt und verlangte ihre volle Konzentration, was gut war.

Denn so konnte sie nicht darüber nachdenken, was sie am Ende der Reise erwarten würde.

Der Leuchtturm von Montauk Point war ein Wahrzeichen, das normalerweise Touristen anzog.

Doch in dieser Nacht war der Parkplatz leer und dunkel.

Das Meer toste und krachte gegen die Klippen.