Goldie Hartley

Die Sonne stand nun öfter am Himmel und ließ den Schnee, der die Gärten so lange unter sich begraben hatte, langsam schmelzen.

Es war ein stilles und beständiges Tauen, das die Welt von ihrer weißen Decke befreite und darunter das Versprechen eines fernen Frühlings andeutete.

Goldi saß an diesem Morgen nicht in ihrem Sessel am Kamin, sondern an dem großen Mahagoni-Schreibtisch in Viktors Arbeitszimmer.

Der Raum, der so lange wie ein Museum der Erinnerungen gewirkt hatte, war nun mit neuem Leben gefüllt.

Die Fenster waren weit geöffnet und ließen die frische, salzige Meeresbrise herein, die den alten Geruch von abgestandenem Tabak und Staub vertrieb.

Vor Goldi lag kein Drehbuch ihres Mannes, sondern ein Stapel frisches weißes Papier.

Sie nahm ihren Füllfederhalter zur Hand.

Das Schreiben war ihr früher so leicht gefallen wie das Atmen.

Doch nach Viktors Tod waren die Worte versiegt.

Jetzt jedoch strömten sie zurück, getrieben von den Ereignissen der letzten Wochen.

Sie schrieb nicht für Hollywood und nicht für die Leinwand, sondern sie schrieb einen Roman.

Es war die Geschichte einer Witwe, eines Affen und einer Maskerade.

Eine Geschichte über den Mut, sich der eigenen Vergangenheit zu stellen.

Das Läuten der Türklingel riss sie sanft aus ihrer Konzentration.

Goldie legte den Stift beiseite, lächelte und ging nach unten.

Sie erwartete Besuch und zum ersten Mal seit langer Zeit freute sie sich uneingeschränkt darauf.

Als sie die Tür öffnete, stand Irene Blackwood auf der Veranda.

Sie trug einen knallgelben Mantel, der so leuchtend war wie die ersten Narzissen, und hielt einen großen Karton mit Gebäck in den Händen.

Guten Morgen, meine Liebe, trellerte Irene und rauschte an Goldi vorbei in den Flur.

Ich habe Croissants von der französischen Bäckerei in Sark Harbor geholt.