Greta Seebach

Das Buch war sicher, das Geheimnis war banal und menschlich und die Schatten der Vergangenheit waren endlich durch das Licht der Wahrheit vertrieben worden.

Die Stunden nach ihrer Rückkehr in das Café vergingen wie in einem seltsamen, gedämpften Traum, in dem die Zeit keine Rolle mehr zu spielen schien.

Greta hatte die zerschlagene Scheibe der Eingangstür provisorisch mit einer schweren Holzplatte vernagelt, die sie noch im Schuppen gefunden hatte, und Julian hatte ihr schweigend dabei geholfen, den gröbsten Schmutz aus dem Gastraum zu entfernen.

Nun saßen sie alle drei in der Küche, eingehüllt in dicke, raue Wolldecken, während der große Gasherd wieder lief und eine wohlige, beständige Wärme verströmte, die langsam die eisige Kälte aus ihren Knochen vertrieb.

Auf dem Tisch aus Ahornholz dampften drei große Becher mit heißem Tee, der mit einem großzügigen Schuss Honig und frischer Zitrone verfeinert war.

Der Duft mischte sich mit dem Geruch von nasser Wolle und dem schwachen metallischen Aroma von Ozon, das noch immer an ihrer Kleidung haftete, wie eine Erinnerung an den Sturm.

Elisabeth Kröger hielt ihren Becher mit beiden Händen umschlungen, als wäre er ein Rettungsanker in einer Welt, die sie nicht mehr verstand.

Sie hatte aufgehört zu weinen, aber ihr Blick war starr auf die tanzenden blauen Flammen des Herdes gerichtet, als suchte sie dort nach Antworten.

Es war Julian, der schließlich das lastende Schweigen brach.

Seine Stimme war leise.

und etwas rau, aber sie füllte den Raum mit einer ruhigen, tröstenden Präsenz.

Er stellte fest, dass der Sturm sich endlich lege.

Und tatsächlich war das wilde Heulen draußen einem stetigen, fast rhythmischen Wind gewichen, der nicht mehr drohte, sondern das Haus nur noch sanft begleitete.

Elisabeth hob langsam den Kopf und sah Greta direkt an.

In ihren Augen lag eine tiefe, fast schmerzhafte Müdigkeit, aber auch eine neue Klarheit, die den Wahnsinn der letzten Stunden verdrängt hatte.

Sie begann leise zu sprechen, und ihre Worte kamen zögerlich über ihre Lippen.

Sie entschuldigte sich nicht für ihren Glauben an die Legende, denn damit war sie aufgewachsen, aber sie bat um Verzeihung für ihre Blindheit.

Sie gestand, dass der Neid ihrer Familie wie ein schleichendes Gift gewesen sei, das von Generation zu Generation weitergereicht wurde, bis sie selbst nicht mehr wusste, wer sie ohne diesen Hass eigentlich war.

Die Jagd nach dem magischen Rezept war der einzige Inhalt ihres Lebens gewesen.

Und nun, da sie wusste, dass es nur Salz war, fühlte sie sich vollkommen leer,