Jackson

Seriez-vous un poète, monsieur Lampe ?

Ça, monsieur, pardonnez-moi, mais je n'en sais rien.

J'avoue que je ne vous comprends pas, M. Lampe.

Si vous n'avez pas envie d'écrire, pourquoi écrivez-vous ?

Et si vous n'avez pas envie de chanter, pourquoi chantez-vous ?

Mais d'abord, où les chantez-vous, vos chansonnettes ?

Dans des réunions de camarades, à la fête du pays, au cabaret ?

» « Porteur !

» « Je ne me trompe pas, c'est bien ce qu'il m'a dit.

Et pourquoi diantre au chevet d'un lit ?

» « À moins de rentrer ivre et de se chanter les chansonnettes à soi-même.

Deux valises à porter en ville.

Conduisez monsieur à l'auberge du cheval bleu.

Elle est meilleure que l'hôtel où l'on couche dans des draps glacés.

Merci bien, monsieur l'homme.

Je suis votre obligé.

Bonne nuit à vous, monsieur.

Ou plutôt bon matin.

On dirait qu'il pleut souvent, hein, Buckbee ou Mrs. Collins ?

M. et Mme Collins, attendu qu'il pleue dans toute l'Angleterre, par manière de, disons, de privilège national, avouez que j'aurai mauvaise grâce à considérer Mugby comme une exception.