Jackson
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Seriez-vous un poète, monsieur Lampe ?
Ça, monsieur, pardonnez-moi, mais je n'en sais rien.
J'avoue que je ne vous comprends pas, M. Lampe.
Si vous n'avez pas envie d'écrire, pourquoi écrivez-vous ?
Et si vous n'avez pas envie de chanter, pourquoi chantez-vous ?
Mais d'abord, où les chantez-vous, vos chansonnettes ?
Dans des réunions de camarades, à la fête du pays, au cabaret ?
» « Porteur !
» « Je ne me trompe pas, c'est bien ce qu'il m'a dit.
Et pourquoi diantre au chevet d'un lit ?
» « À moins de rentrer ivre et de se chanter les chansonnettes à soi-même.
Deux valises à porter en ville.
Conduisez monsieur à l'auberge du cheval bleu.
Elle est meilleure que l'hôtel où l'on couche dans des draps glacés.
Merci bien, monsieur l'homme.
Je suis votre obligé.
Bonne nuit à vous, monsieur.
Ou plutôt bon matin.
On dirait qu'il pleut souvent, hein, Buckbee ou Mrs. Collins ?
M. et Mme Collins, attendu qu'il pleue dans toute l'Angleterre, par manière de, disons, de privilège national, avouez que j'aurai mauvaise grâce à considérer Mugby comme une exception.