Johanna

Er war ein stattlicher, roter Kater, dessen Fell über die Jahre ein wenig an Glanz verloren hatte, aber dafür an Weichheit gewonnen zu haben schien.

Sein Gesicht war fast weiß geworden, besonders um die Schnauze herum, was ihm den Ausdruck eines weisen alten Mannes verlieh.

Moritz schlief tief.

Er hörte das Telefon schon lange nicht mehr.

Seine Welt war noch stiller geworden als die von Johanna.

Er nahm das Leben nun fast ausschließlich über Wärme, Gerüche und Berührungen wahr.

Wenn Johanna den Raum betrat, zuckte kein Ohr mehr.

Aber wenn sie sich neben ihn setzte, spürte er die Veränderung auf der Matratze, die leichte Neigung des Sofas

und öffnete blinzelnd seine bernsteinfarbenen Augen.

Johanna setzte sich vorsichtig zu ihm.

Sie wollte ihn nicht wecken, aber sie suchte seine Nähe.

Moritz streckte seine Vorderpfoten aus, spreizte kurz die Zehen, eine Geste der absoluten Entspannung, und ließ dann einen tiefen Seufzer hören, der seinen ganzen kleinen Körper vibrieren ließ.

Er drehte sich mühsam auf den Rücken und bot Johanna seinen weichen, warmen Bauch an.

Sie legte ihre Hand auf sein Fell.

Es war warm, so unglaublich warm.

Unter ihren Fingern spürte sie den langsamen, stetigen Herzschlag des Tieres.

Es war ein Takt, der nichts mit der Hektik der Welt da draußen zu tun hatte.

Moritz lebte in seiner eigenen Zeit und er lud Johanna jeden Tag dazu ein, es ihm gleich zu tun.

Er fragte nicht, warum sie die Einladung abgesagt hatte.

Er fragte nicht, ob sie noch erfolgreich oder beliebt war.