Johanna

Ein schwacher, goldener Schimmer fiel durch das Fenster und malte ein schiefes Viereck auf den Teppich.

Johanna beobachtete, wie Staubkörnchen in diesem Lichtstrahl tanzten.

Sie tanzten langsam, schwebend, völlig absichtslos.

Es war seltsam, dachte sie, dass man erst 71 Jahre alt werden musste, um dem Staub beim Tanzen zuzusehen und es nicht als Zeichen mangelnder Sauberkeit, sondern als ein kleines, stilles Schauspiel der Natur zu begreifen.

Moritz regte sich nun doch.

Er gähnte herzhaft, wobei er seine rosafarbene Zunge weit herausstreckte und seine wenigen verbliebenen Zähne zeigte.

Dann richtete er sich langsam auf.

Seine Bewegungen waren steif, die Gelenke brauchten einen Moment, um in Gang zu kommen.

Johanna kannte das.

Auch ihre Knie knackten morgens und ihr Rücken meldete sich, wenn sie zu lange im Garten gearbeitet hatte.

Sie waren beide alte Seelen in Körpern, die ihre Geschichte erzählten.

Der Kater sah sie an und blinzelte langsam.

Das war sein Liebesbeweis.

Kein wildes Schnurren mehr, kein stürmisches Miauen.

Nur dieses langsame Blinzeln, das sagte, ich sehe dich.

Ich bin hier.

Wir sind hier.

Johanna blinzelte zurück.

Hast du Hunger?

fragte sie leise, obwohl sie wusste, dass er sie nicht hören konnte.